El encuentro

   El día en el que Mary Anne conoció al Señor Roberts era un día distinto. Las montañas del pueblo estaban nevadas y eso sólo había ocurrido dos veces en cien años. Eso decían los viejos...
 Para Mary Anne la nieve era como una amiga lejana y antigua. La conocía desde hacía tiempo aunque jamás la hubiese visto. Por eso, para ella aquel día nevado resultó ser un día cálido y cercano. Para aquella niña de cabellos grises la nieve no era fría sino templada. La nieve la aliviaba, la tranquilizaba y le hacía soñar con nuevos mundos.
Por ese motivo, ese día se dirigió hacia el colegio con una sonrisa espontánea en su rostro. Cada cierto tiempo se detenía en el medio del camino para elevar su cabecita y contemplar los copos que caían despacio desde el inmenso cielo. Se quedaba atónita mirando ese baile blanco y le encantaba sentir la suavidad de los copos sobre su cara.
Por esa razón, cuando el señor Roberts la llamó por su verdadero nombre ¡Rosagrís!, Mary Anne no lo oyó. Estaba tan concentrada en su amiga la nieve que el pobre señor Roberts tuvo que correr hacia la niña para que esta le prestase atención:
  - ¡Rosagrís! No corras tanto pequeña...
Ella bajó su cabeza, se pasó el dorso de la mano por la cara mojada y contempló al barbudo anciano que respiraba con dificultad y se masajeaba las piernas después de una carrera impropia de su edad. La niña respondió:
- Yo a usted le conozco. Es el viejo señor Roberts.
- No tan viejo, niña. No tan viejo.- Eso fue lo que el hombre fue capaz de contestar.
Tras unos minutos de silencio y observación mutua el anciano preguntó:
- ¿A ti te importa mucho faltar hoy a la escuela?
Mary Anne alzó los hombros en señal de duda.
- Es que tengo una historia importante que contarte, niña.
- A mí me gustan las historias. ¿Es de una novela?
- No, niña, no. Es una historia de las de verdad. Del pasado.
- Me gustan las historias de verdad. Pero debo pedirle permiso a Lapitia para faltar a la escuela. Ella se enfadaría mucho si descubre que no he ido.
- Está bien, niña, está bien. No quiero que esa bruja se enfade. Te acompañaré a tu casa y le pediremos permiso.
El señor Roberts no quería enfrentarse a Lapitia. Sabía que ella tenía un carácter fuerte. Lo sabía muy bien, pues la conocía desde hacía tiempo, tal vez desde hacía demasiado tiempo...

El señor Roberts

    El señor Roberts tenía una barba muy blanca. Era tan blanca que, cuando salía el sol, brillaba y su brillo quemaba los ojos de quien la miraba. Por eso el señor Roberts sólo se afeitaba la barba en verano. El resto del año se la dejaba crecer y, en primavera llegaba a ser larga y espesa. Los niños se entretenían colocando flores en la barba del señor Roberts. El hombre no se enfadaba por ello. Todo lo contrario: le divertía. 

    El señor Roberts se reía mucho y eso gustaba a los niños del pueblo. Por eso todos eran amigos del señor Roberts. Sin embargo, nadie sabía si este hombre barbudo había tenido infancia. Nadie sabía nada de su niñez porque el señor Roberts había llegado al pueblo con quince años. Habían pasado cincuenta años desde su llegada y seguía sin desvelar el misterio de sus orígenes. 

    Sin embargo, hubo una niña que tuvo la suerte de conocer el misterio del señor Roberts: la pequeña Mary Anne.

Mary Anne

   Rosagrís llegó sola a la escuela. La bruja Lapitia no podía acompañarla. La escuela era un edificio más grande que su casa. Tenía dos pisos y una puerta inmensa. Alrededor del edificio había un jardín muy verde. En él resaltaban algunas flores del mismo color que los trajes de Lapitia.

   Rosagrís no vio a nadie en el exterior de la escuela. El jardín estaba vacío. Tan sólo un pajarillo había depositado sus patitas en la rama de un árbol y la miraba con ojos penetrantes. De repente, Rosagrís sintió el sonido de unos pasos veloces que se aproximaban a sus espaldas. Se dio la vuelta y vio, frente a ella, a una mujer hermosa. Era una joven estilizada, muy alta, con los ojos del color de las avellanas y llevaba recogido su cabello en un moño adornado con pequeñas horquillas plateadas. La mujer vestía con una falda blanca, de amplio vuelo, y una camisa de seda azul. No llevaba zapatos y de su hombro izquiero colgaba un bolso de gran tamaño. 

   La misteriosa mujer de ojos marrones se puso en cuclillas y acercó su rostro a Rosagrís. La miró en silencio y le tendió la mano:

    - Tú debes de ser Mary Anne ¿no? Yo soy Lina, tu maestra.

    Rosagrís le respondió:

    -Sí, señora maestra, soy Mary Anne.

    Rosagrís había recordado a la perfección las instrucciones de su querida bruja Lapitia: "en la escuela te llamarán Mary Anne, no Rosagrís." 

    La niña no sabía cuál era el motivo de aquel cambio súbito de nombre, pero acató la decisión de Lapitia porque algo había aprendido durante seis años: las brujas siempre toman las decisiones adecuadas.

El primer día en la escuela

   Rosagrís cogió la pequeña bolsa de lino que le había tejido Lapitira. Dentro de la bolsa guardó un pedazo de pan tierno, un trozo de queso y una manzana madura. Después cerró la bolsa y respiró profundamente.
   Unos días antes Lapitia le había hablado de la escuela. Era un lugar desconocido, lleno de libros y de otros niños y niñas como ella. Parecía un sitio bonito, plagado de muchas cosas por descubrir. Sin embargo, Rosagrís sentía la presencia de un temor en su corazón de nieve cálida: ella, la pequeña y pálida Rosagrís, jamás había visto un niño o una niña. Ella misma era la única niña que conocía. ¿Tendrían todos los niños el pelo gris como ella? ¿Todos vivirían con una bruja vestida de rojo? ¿Todos llevarían a la escuela una pequeña bolsa de lino?

La decisión

Lapitia tomó una decisión. Rosagrís ya tenía seis años y todavía no sabía leer y escribir. Por eso, la bruja le dijo:
- Debes ir a la escuela.
Rosagrís no sabía qué era una escuela así que le contestó:
- No quiero ir a ese sitio.
La bruja le preguntó:
- ¿Por qué?
Y la niña de ojos grises le contestó:
- Porque yo sólo conozco un sitio y estoy muy bien en él. Me encuentro bien aquí, en casa.
Lapitia pensó que, tal vez, la pequeña tenía razón, pero la tranquilizó con estas palabras:
- Puede que ahora pienses que el único lugar bonito y tranquilo sea esta casa, pero te diré que en la escuela encontrarás algo que no has encontrado aquí.
- ¿Qué encontraré?- Le preguntó la niña con los ojos muy abiertos.
- Encontrarás un objeto muy valioso.
- ¿Qué objeto?
- Un libro.
- ¿Y qué es eso?
- Es otro tipo de casa.

La maldición

   La niñez de la brujita Lapitia se desvaneció muy pronto. Era una niña sin padres, vivía en las entrañas de un bosque espeso, se alimentaba de los frutos de los árboles y de las flores rojas que crecían en los prados. Como estaba sola, la naturaleza quiso que la pequeña perdiese su niñez muy pronto y así, la bruja, se convirtió pronto en una mujer adulta. Cuando cumplió veintinco años decidió construirse una casa de madera. Ese mismo año fue el primero que Lapitia pisó el pueblo y vio a los demás seres humanos. Estos la vieron a ella y se asustaron. El miedo era lógico: habían visto a una mujer hermosa cubierta de harapos, con el pelo revuelto y los pies descalzos.
   Aquel día una mujer ancianda, encorvada, le acercó su bastón a la altura de su pecho, se lo dio, y le djio:
  - Tú te llamas Lapitia y estás maldita. Tu maldición es que jamás podrás tocar a ningún ser humano. Has sentido el calor de los árboles y de las flores, has construido un hogar cálido, pero jamás podrás sentir el calor de un ser humano.
   Lapitia conocía a esa anciana encorvada y también conocía el bastón que le había dado. Sin embargo, desconocía aquellas palabras y sintió que aquella maldición era cierta.

La flor roja

Lapitia había nacido en el seno de una flor roja. Un día de primavera los pétalos de aquella flor se abrieron y una niña de ojos verdes abrió los brazos al mundo. Se irguió pronto en el interior de la flor y se deslizó con sus pequeñas piernas por el tallo. Pronto aquella niña de pelo rojizo depositó sus piececitos sobre la tierra húmeda a causa del rocío. Recién nacida, caminó a lo largo del bosque en el que había visto la luz por primera vez. Fue entonces cuando la flor, vacía, sin ningún cuerpo ya en su interior, se marchitó, sus pétalos se cayeron muy despacio y Lapitia, la niña rojiza, se volvió hacia el ser que le había dado la vida, tomó uno de los pétalos caídos y lo masticó. Porque aquel bebé ya tenía dientes. Aquel bebé que ya sabía andar era una bruja.

Pérdidu y la muchacha

      Pérdidu abandonó la morada de Lapitia con un frasco de té guardado en su bolso. Para él aquel objeto de cristal, pequeño y liviano, lo significaba todo. El té mágico de la bruja suponía un cambio en su vida. Por ese motivo, mientras se alejaba del bosque y se acercaba a los aledaños del pueblo, se sentía cada vez más tranquilo.

     Las últimas semanas había sido duras y complicadas para el joven cazador. En algún momento había creído que se moriría de angustia o de miedo. Aquel temor a la muerte lo había llevado a acudir a Lapitia. La bruja era una amiga entrañable para él, a pesar de que jamás se le había acercado más allá de un palmo. Lapitia siempre tenía el remedio adecuado a todos sus problemas y por ese motivo, cuando Pérdidu se emamoró, acudió a la adivina mágica para que lo ayudase.

     Todavía recordaba con precisión el día en el que habían comenzado sus ansias de morirse. Era el día de su décimoquinto cumpleaños. El día anterior su padre y otros hombres del pueblo lo habían ascendido dentro del gremio de cazadores al grado de maestro de aprendices. Ahora ya era un hombre y podía servir de ejemplo a los chiquillos que deseasen aprender el oficio de "buscador de comida", como era llamada aquella profesión en el pueblo.

    Pérdidu decidió celebrar su cumpleaños y su ascenso con una fiesta. La celebró en la única taberna de Monaga. Allí reunió a su padre, a sus hermanos, a sus amigos y a sus compañeros del gremio de cazadores. Todos brindaron con enormes jarras de licor de fresa. Los adultos rellenaron las jarras de licor de fresa con unas gotitas de vino rosado. Los más pequeños mojaron galletas de trigo en el licor y comieron piedras de azúcar.

    El joven cazador se sentía eufórico y se reía ante las ocurrencias de su mejor amigo, Rémigo, que estaba sentado a su lado. Pero, de pronto, la euforia de Pérdidu desapareció, las palabras de su amigo dejaron de sonar en sus oídos, y, por un instante, todo lo que lo rodeaba dejó de existir. En el umbral de la puerta por la que se accedía a la taberna apareció la más bella imagen que jamás había visto en su corta existencia. Era la imagen de una muchacha. Era la imagen que causaría su muerte en vida. Era la imagen que lo llevaría a desear vivir y morir en el mismo instante. Tan solo era la imagen de la más linda criatura del mundo.

El nombre

    - Mi niña querida,- dijo Lapitia en un susurro- tu nombre será especial. Sólo tú te llamarás así en el mundo. Te llamarás Rosagrís. Te encontré mientras buscaba mis pétalos de rosa y tienes el pelo tan gris como mis ropas. Te aseguro que este nombre será tan especial en tu vida que te protegerá para siempre.
    Todas estas palabras las pronunció mientras arropaba a la niña para que durmiese de nuevo. El joven Pérdidu ya se había marchado y las dos estaban solas, rodeadas por la oscuridad de la noche.
   Pérdidu era un muchacho impetuoso y casi la había descubierto. Había sido difícil para Lapitia ocultar a la pequeña. Era una suerte que la niña no llorase. A veces gruñía o se quejaba levemente cuando tenía hambre, pero no hacía demasido ruido.Seguro que Pérdidu había confundido los pequeños quejidos de Rosagrís con los maullidos del gato. Era una suerte que la pequeña Rosa fuese tan silenciosa. Por eso Lapitia, que todavía no la había tocado, se permitió darle un beso en la frente a la pequeña. Después calentó un tarro de leche sobre el fuego. Muy pronto la niña dejaría de dormir y pediría su cena.

La niña

    La noche en la que Lapitia había encontrado al bebé había estado plagada de signos nuevos para la bruja: la luna había desaparecido, el viento se movía muy rápido pero no agitaba las copas de los árboles, la tierra estaba húmeda y los conejos se habían cobijado en sus madrigueras.

    Cuando Lapitia había llegado a su casa se había sentido terriblemente cansada. Además el frío que se había depositado en su interior no había desaparecido del todo.

    Ahora, la niña permanecía en silencio. No estaba dormida. Se limitaba a mover las manos y a mantener sus enormes ojos grises abiertos. La criatura miraba una y otra vez el mismo objeto: el bastón de la bruja. Esto extrañaba a Lapitia porque su bastón no estaba hecho de ningún material brillante, que pudiese llamar la atención de un bebé. Su cayado era de madera de roble y tenía una pequeña empuñadura de mármol en la que estaba tallada una minúscula rosa. Sin embargo, aunque el objeto era sencillo, por una extraña razón, llamaba la atención de la pequeña.

     Aquella noche, cuando la bruja había llegado a su casa se había percatado de que en su morada no había ninguna cuna, ni siquiera había un mísero camastro en el que poder acostar a la niña. Lapitia no tenía una cama propia porque casi nunca dormía y, cuando lo hacía, se limitaba a situar dos almohadones sobre el suelo y a tumbarse sobre ellos con cuidado.

     Por eso ahora Lapitia tejía una manta para sustituir a la mugrienta tela que envolvía todavía el cuerpo del bebé. Mientras tanto, la pequeña resposaba sobre uno de los almohadones mientras miraba con asombro el bastón de roble.

     Más tarde, cuando por fin la niña se durmió, Lapitia terminó de tejer la manta, la colocó sobre la pequeña, quemó la vieja tela en la chimenea que calentaba la casa, tomó su bastón, reposó su barbilla sobre la empuñadura y pensó: "Esta niña ya tiene una manta. Ahora necesita un nombre."

Pérdidu

    - Lapitia, necesito que me ayudes.- le respondió el joven cazador a la bruja.
    - Hoy no puedo. Estoy más ocupada que nunca.
    - ¿Por qué?
    - No te lo puedo contar. Recoge tu bolsa y vete.
    - Por favor, Lapitia, estoy desesperado. Ella vuelve a huir de mí. No quiere verme.
     La bruja nunca había visto a Pérdidu tan nervioso. Realmente necesitaba su ayuda una vez más.
     - Está bien ¿qué quieres? ¿lo de siempre?
    - Sí, por favor. Sólo necesito un poco. Lo suficiente para que ella no huya de mí y me escuche una vez. Sólo te pido que me escuche. Ni siquiera te pido un abrazo, o un beso. Necesito hablarle, explicarle...
    - Para ya- lo interrumpió Lapitia.- Basta de quejarte como un niño. Ya tienes quince años.
    - De acuerdo, buena bruja. Me callo.
     En ese momento Pérdidu oyó maullar al gato en el interior de la vivienda, pero aquél no era un maullido normal. Aquel sonido se parecía más al llanto de un bebé.
    - ¿Qué le pasa hoy a tu gato? ¿Parece que maúlla de una forma extraña?
    La bruja volvió a regañarle, nerviosa.
    - ¡Te he dicho que te calles! Espera aquí afuera y te traeré el té que necesitas.
   Pérdidu se sentó de nuevo sobre una de las piedras que rodeaban la casa y observó cómo Lapitia entraba en ella y cerraba la puerta con cuidado. El cazador seguía preguntándose, como todos los días, por qué aquella mujer tan guapa y tan elegante seguía viviendo en la profundidad del bosque, alejada de los demás seres humanos.
 

La casa

    - ¡Lapitia!

     Pérdidu la seguía llamando pero no obtenía respuesta. La casa estaba en silencio. Ni siquiera se oían los maullidos del gato.

    -¡Lapitia! ¡Abre la puerta! ¡Necesito tu ayuda!

    Pérdidu se asomó a la única ventana de la minúscula casa de madera, pero no logró ver nada. Unas cortinas gruesas ocultaban todo lo que se encontraba en el interior. 

    El joven estaba perdiendo los nervios. Comenzó a rodear la casa. Sabía que no podía golpear la puerta porque la bruja no lo soportaba. Sólo respondía a los gritos a través de la pared.

    - ¡Lapitia! ¡Por favor!

    Pérdidu se sentó sobre una piedra con su cabeza apoyada en las palmas de sus manos. No soportaba aquella ausencia de respuesta. Pronto pasó el tiempo y empezó a oscurecer. Cuando el joven cazador se irguió y cogió su bolsa para irse, la puerta de la casa de madera se abrió y la bruja le habló:

    - ¿Ya estás aquí otra vez? ¿Qué quieres hoy?

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El invierno

      

La criatura estaba escondida entre varios arbustos y sus gritos sonaban al compás del viento. La mujer de gris se acercó a ella, se quitó uno de sus guantes y acercó el dedo índice hacia el bebé. La manta que cubría a ese pequeño ser se abrió como los pétalos de una flor al nacer el sol y la mujer de gris vio el cuerpo de una niña de pocos meses.

     La piel de la niña era blanca, casi transparente, sus ojos estaban semicerrados y era difícil adivinar cuál era su color, pero lo que más llamó la atención de la mujer de gris fue el cabello de la pequeña. Su pelo era grisáceo, como su propio vestido. Parecía hecho de plata antigua.

     La mujer acercó su dedo índice una vez más sobre el cuerpo de la pequeña y fue justo entonces cuando sintió que su alma tiritaba. Fue entonces cuando la mujer de gris sintió frío en su interior. Parecía que el invierno estaba dentro de aquella niña. La mujer cogió la manta que antes había desdoblado y la puso encima de la pequeña. Entonces tomó a la criatura en sus brazos, sopló sobre el suelo en el que había reposado antes aquel gélido cuerpo y, al instante, desapareció entre los árboles. El sol ya empezaba a salir.